Mueres de frío y nada te calienta,
sigues en ese maldito banco de madera,
con la botella vacía abrazada,
imaginando que está llena,
la bolsa arrugada en tu pecho,
y sigues pudriéndote y levitas,
gira tu cabeza sin gravedad
y golpea el suelo de tierra fuertemente
y te absorbe la tierra, te traga,
mañana quizás, de esta manera,
encontrarás mala hierba en ese lugar,
no la pises, tocala, es su epitafio
al final, convertido en vereda,
otra vez hay que ver donde hemos llegado....
como hemos acabado....
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